"... volví a bajarme del tranvía y fui dando un largo paseo: percibía casi con pasión aquel panorama extraño e intentaba desentrañar su espíritu; trataba de encontrar palabras para denominar aquello que le da a este paisaje compuesto de tan diversos elementos una unidad y un orden; pasé junto a una casa idílica, cubierta de hiedra y se me ocurrió que su presencia allí era apropiada precisamente "por eso", porque no tenía nada que ver con los descascarillados edificios de pisos que estaban cerca de ella, ni con las siluetas de las torres de extracción de carbón, las chimeneas y los hornos, que formaban su paisaje; atravesé un grupo de casitas baratas que formaban una especie de poblado y vi a escasa distancia de ellas una villa, que aunque sucia y gris estaba rodeada por un jardín y una verja de hierro; en una esquina del jardín crecía un gran sauce llorón que era una especie de ser extraviado en ese paisaje -y sin embargo, me dije, quizás precisamente "por eso" era apropiada su presencia allí. Estaba excitado por todos estos pequeños descubrimientos de "impropiedad", no sólo porque en ellos veía el denominador común de este paisaje, sino sobre todo porque veía en ellos una imagen de mi propio sino, de mi propio destierro en esta ciudad; y por supuesto: el proyectar mi situación personal en la objetividad de toda la ciudad me brindaba una especie de resignación; comprendí que yo era allí inapropiado igual que eran inapropiados el sauce llorón y la casa con la hiedra, igual que eran inapropiadas aquellas calles cortas que conducían al vacío y a ninguna parte, calles hechas de casas que parecía como si hubieran venido cada una de un sitio distinto, era inapropiado allí igual que eran inapropiados -en un paisaje que una vez fue acogedoramente rural- los monstruosos barrios de achatados barracones provisionales y me daba cuenta de que, precisamente porque era inapropiado, debía estar allí, en aquella horrible ciudad de la impropiedad, en una ciudad que ha enlazado, en un desaprensivo abrazo, todo lo que se es ajeno."

Fragmento de "La Broma" de Milan Kundera
foto "la rueda de la fortuna" Srta Vega